POESÍA.

Por Qué Escribimos
Uno hace versos y ama

la extraña risa de los niños,

el subsuelo del hombre

que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,

la instauración de la alegría

que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,

horribles fechas,

muertos como cuchillos exigentes,

obispos venenosos,

inmensos jóvenes de pie

sin más edad que la esperanza,

rebeldes panaderas con más poder que un lirio,

sastres como la vida,

páginas, novias,

esporádico pan , hijos enfermos,

abogados traidores

nietos de la sentencia y lo que fueron,

bodas desperdiciadas de impotente varón,

madre, pupilas, puentes,

rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,

mañana,

un año,

un mes sin pétalos dormidos;

disperso va a quedar bajo la tierra

y vendrán nuevos hombres

pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,

quienes con llamas puras les antecedieron,

a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.

Eso hacemos:

custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Roque Dalton

Viudo del mundo
Compañeros míos

yo cumplo mi papel

luchando

con lo mejor que tengo.

Que lastima que tuviera

vida tan pequeña,

para tragedia tan grande

y para tanto trabajo

No me apena dejaros.

Con vosotros queda mi esperanza.

Sabéis,

me hubiera gustado

llegar hasta el final

de todos estos ajetreos

con vosotros,

en medio de jubilo

tan alto. Lo imagino

y no quisiera marcharme.

Pero lo se, oscuramente

me lo dice la sangre

con su tímida voz,

que muy pronto

quedare viudo del mundo.

Otto René Castillo

ESTAS CAIDO.(A Salerno…)

Estás caido

bajo unos eucaliptus

con las palmas de las manos

abiertas

mirando para arriba.

Estás tendido en la hierba

y un poco de sombra

se acompasa

con un poco de sola medias,

entibiándote la cara;

la tarde calurosa de octubre

se pone de pie

y te descubre

Un poco más allá

-tal vez no alcances a ver-

un tronco retorcido, grueso

sugiere un cielo

y el canto de las aves.
Estás pues,

allí dormido

con las venticuatro primaveras

y la boca semiabierta

y el traje oscuro

el cabello confundido

con el pasto;

estás, sí

allí y el eucalyptus,

como el mundo

por la muda expectativa

y la mirada incierta

compartiendo el sol y la sombra

de un vasto escenario

poblado de escuelas y silencios

(los silencios de las tardes calurosas

de octubre entre las chacras

y el incesante decir de las cigarras

más el aire infectado de luz

y caminos de tierra, sin final

siempre recorridos, sin apuro).

Ibero Gutiérrez