POESÍA VERSUS DICTADURA.

Domingo 22/03/2015
Poesía versus dictadura. Poemas de José Eduardo Ramos
Por Mariana Salvatore

La presente publicación está dedicada al periodista y poeta José Eduardo Ramos y a su compañera Alicia Cerrota, a Pedro César Ramos, a sus familias y amigos. Eduardo y Alicia fueron secuestrados  el 2 de noviembre de 1976. Sus restos fueron recientemente hallados en el denominado Pozo de Vargas e identificados por el Equipo Argentino de Antropología Forense.



Siento
que necesitamos amar
para quedarnos.

José Eduardo Ramos.

No quiero sacarme la imagen de la mano
y de los ojos,
ni proponer la solución de nada.
Solamente quiero decir que he pensado
que queda poco tiempo para resucitar
el cadaver de los sueños,
para rejuntarnos en las esquinas,
empuñar un par de broncas,
de ideas,
y emprender la nueva lucha
por el hombre y por los hijos.

Julio César Campopiano.

ábrete ábrete palabra
en la luz o en la sombra
calienta los calderos
de las fosas nasales
ábrete en los dientes
siembra la boca de nombres

Juan González




                               Poemas de José Eduardo Ramos



                                     


Poema 15


Siento que necesito
una enorme casa
para gritar en ella
aunque sea una vez por mes.
O tener un edificio
para arrojar desde el último
las ollas en que cocinaba mi madre.
Siento que la sangre
se me agolpa en el invierno.
Siento
que necesitamos amar
para quedarnos.



Por lo que sabemos


Soñar que en este momento
podré arrojarme a la calle
a pecho abierto
con la espalda más abierta aún
salirme de todo el fango,
de toda la basura bienamada y asquerosa.
Soñar que un día vendrá
a dormir en mi cama,
a rociar mi sombra con su mirada
absoluta y tremenda.
Pensar que mi hijo será un buen tipo,
que el domingo a la hora del mediodía
saltaré al miércoles
sencillo y anciano.
Soñar que de pronto
te vea cerquita de lo que a veces me da por pensar,
gritar que nunca me iré de nunca,
que podré asistir a la inauguración de una calle,
al ajusticiamiento último,
para abrir bien grandes mis pequeños ojos
y aprender a seguir viviendo.



Pequeña historia de bolsillo


Luego de tomar
el último sorbo de café,
y con un gesto que yo amaba,
dio vuelta la esquina
entre la gente
y se metió en mí
hasta perderse.



Poema 2


Hace tiempo que llueve y llueve sin detenerse.
Llueve como de una gran flor universal.
Llueve de a pétalos,
sobre el recuerdo
gelatina y
vaga.
Llueve,
como si no quisiera irse
el habitante azul de las soledades.



Claro

Cuando uno sale apurado de la razón
cuando las uñas crecen,
y el pelo se enmaraña
los hombres sufren la forma
como los gusanos.
Cuando damos el salto a la carne del sonido,
cuando vemos a setiembre pariéndose,
cuando nos damos cuenta de que todo está hecho,
que existe la miseria,
que la verdad se cae con el viento
como los azahares de los naranjos.
Cuando uno ama,
cuando a uno lo agreden entonces
ahí,
nos damos cuenta de la importancia
de los semáforos sincronizados
y corremos...
corremos asustados
a hacer sonar la alarma,
y escondernos a ver
cómo llegan los bomberos.


José Eduardo Ramos. Poeta y periodista tucumano. Ejerció su profesión en el diario "Noticias" y en canal 10 de televisión. Escribió el libro "Poemas cotidianos".
Fue secuestrado de su domicilio junto a su esposa Alicia Cerrota, embarazada de 4 meses, el 2 de noviembre de 1976. Ambos fueron vistos en la Jefatura de Policía de Tucumán.  Además de José Eduardo Ramos, fueron identificados, Domingo Valentín Palavecino, secuestrado el 11 de marzo de 1977; Ramón Oscar Bianchi, secuestrado el 14 de abril de 1976; Ramón Antonio Ortiz, secuestrado el 1 de mayo de 1976; Samuel Gerónimo Romero, secuestrado el 27 de enero de 1976 y Santiago Omar Vicente, secuestrado el 2 de febrero de 1976
.Fuente:LaGaceta

POEMA.

Desaparecidos

Mario Benedetti

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos,
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños, sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco, siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro, y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy, vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio

Mario Benedetti
Geografías (1984)

POEMA.

POEMA SIN TÍTULO

Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos nosotros vos o yo o
los dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarles a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.

Jorge Money

En la localidad bonaerense de Ezeiza, un grupo parapolicial secuestra y luego acribilla a balazos al periodista, escritor y militante popular Jorge Money, cronista del diario La Opinión, colaborador de la revista Crisis y autor de "El maccarthismo", "Banqueros, financistas, y capitanes de la industria".
Fuente:Telam

POEMAS.

AMÉRICA LATINA

El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.

  MI DOLOR

    Conozco perfectamente mi dolor:
viene conmigo disfrazado en la sangre
y se ha construido una risa especial
para que no pregunten por su sombra.

    Mi dolor, ah, queridos,
mi dolor, ah, querida,
mi dolor, es capaz de inventaros un pájaro,
un cubo de madera
de esos donde los niños
le adivinan un alma musical al alfabeto,
un rincón entrañable
y tibio como la geografía del vino
o como la piel que me dejó las manos
sin pronunciar el himno de tu ancha desnudez de mar

    Mi dolor tiene cara de rosa,
de primavera personal que ha venido cantando.
Tras ella esconde su violento cuchillo,
su desatado tigre que me rompió las venas desde antes de nacer
y que trazó los días
de lluvia y de ceniza que mantengo.

Amo profundamente mi dolor,
como a un hijo malo.

Roque Dalton

POEMAS.

COMUNIÓN SALVAJE
Miguel Angel Bustos

Me como a dios.
Como mi salvación y espanto.
Corazón de los sentidos digiere la cúpula celestial.
Ahora estoy en el campanario, un campanario tímpano católico y extinguido.
Con el bronce, con la trompa badajo en el viento inflamo los mares.
Que todo sea una salvaje profecía amor poseído amor ido.



VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO
Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.

Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de
Galaxias.

Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
 

Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísimo catedral de tinieblas.

                                                                        

                                                                                           
                                                                                        de "Visión de los hijos del mal" (1967)

 

POEMA.

Jardín zoológico

 

Si yo tuviera un sánguche de queso,

un jarrito de lata,

un guardapolvo blanco,

treinta condiscípulos y un chocolatín,

en un coche expreso del Anglo,

haría una excursión al Jardín.

 

Mi maestra de humildad enlutada,

(así la recuerda el corazón)

acentuaría el impulso cotidiano

del neurasténico coscorrón.

 

Maestrita malhumorada

por culpa de la soltería,

pero sin embargo humana

como una hermanita.

 

Queremos ir contigo

y no con la directora,

que casi siempre es una señora

mayestática e incomprensiva.

 

Tú irías con los zapatos gastados,

yo con los trompudos de charol

y el flaquito del banco de al lado

con los pantalones remendados

en forma de desilusión.

 

Yo quisiera que vayan todos,

todos los que fueron ayer,

con los mismos trajecitos,

con el mismo orgullo

y con la misma sencillez.

 

Pero pido tan sólo una cosa,

una cosa que está en la garganta.

Permiso para ir con el flaquito

y cederle la ventana.

 

Para no reírme de sus pantalones

y para esconderle el brillo de mi botín

y para darle medio sánguche de queso,

igual que Carlitos Chaplín.

 

Si yo tuviera treinta condiscípulos

y una maestra y un chocolatín,

iría de nuevo al Jardín.

Entonces el purrete que llevo en mi hombría,

mataría a aquel hombre que hubo en mi niñez.

 

 Homero Manzi

Fuente:Nac&Pop